Nestes últimos dias resolvi testar a rapidez e o improviso do George. Foi um tiro longo e perigoso, que talvez custasse, para sempre, a minha observância secreta.

Esperei pacientemente uma noite em que ele passeasse as lentes alaranjadas pela vizinhança, antes de pairar sobre meu apartamento. Ultimamente ele deixou um pouco de zanzar por outras janelas, o que me fez esperar um bocado para colocar em prática meu plano.

Foram uns dois dias longe do contato visual das lentes dele. Isso o fez retomar a atenção para outras cercanias ao meu redor. No terceiro dia acendi uma luz de penumbra na sala e me coloquei com um binóculo bem vagabundo na sacada, mirando para seu loft.

O binóculo era muito ruinzinho! Eu mal conseguia o ver na escuridão. Fiquei estática com o olhar direcionado claramente para um prédio ao lado, espiando sorrateiramente a TV para ver quando as lentes do George parariam em mim.

Foi bem uns cinco minutos de espera quando ele mirou minha janela. Acho que ele levou um susto, pois deu um pulo igual gato quando vê assombração. Deu para ver nitidamente na TV quando ele ajustou e reajustou o foco do binóculos para confirmar o susto.

Virei lentamente para a direção dele e parei. Ele nem respirava! Foi muito interessante, parecia uma estátua!

Levantei o braço e dei um tchau. Ele não respondeu. Apontei o indicador para ele e novamente acenei. Ele acenou rapidamente e saiu à francesa, meio atônito, meio pasmo.

Eu fiquei muito preocupada nos dias seguintes. George deixou o loft dele com as cortinas fechadas por uma semana.

Até que um dia desses ele apareceu novamente. Fixou seu binóculo em minha varanda por um tempão. A parte interessante agora era a metodologia por ele aplicada: abriu levemente a cortina, um espaço de não mais do que meio metro; subiu para o andar superior, entrou embaixo do edredom da cama e, em uma espécie de cabaninha que meninos sempre fizeram, montou campana para me observar.

Juro que foi difícil reconhecer essa técnica dele! Talvez ele já tivesse me tocaiado assim nesta semana que passou e eu nem percebi!

Fiquei muito feliz em saber que não o espantei. Acho que a técnica funcionou perfeitamente. Agora vou por em prática os outros planos que tenho para o testar.

Esperem notícias

Aliás, este ano está completamente inédito e sem repetições algumas, padrões novos e aventuras interessantíssimas. 

Mas não vim falar da minha vida pessoal.

Vim falar do meu garoto-objeto-novo-voyeur. George criou uma rotina nova em sua vida. Nestes últimos tempos em que ele começou a percorrer janelinhas com seu binóculo das lentes laranja, eu percebi que ele selecionou alguns hotspots preferidos. Acho que a vizinha de uns quatro andares é um dos seus alvos frequentes. Uma loira formidável, torneada e de voz insuportável.

Ele sempre mira na minha janela, mesmo quando tudo está apagado. Descobri isso pela posição em que ele se prosta para me observar, e pelo fato de apagar as luzes do seu loft quando trava contato visual do meu semblante saracotiando pelo apartamento.

Acho que nunca falei de mim mesma com mais afinco, então cada um deve me esteriotipar de maneiras diferentes.

Sou loira natural, cabelo trigo bem escuro. Mas que não retorna às origens cromáticas há tempos. Meu cabelo é um camaleão e nunca fica mais do que algumas semanas com a mesma cor;

Tenho 1,79m. corpo curvelíneo à compasso, distribuídos em 62kg;

Olhos que, honestamente não sei se são verdes ou azuies. Tipo praia do nordeste;

Uma cicatriz estranha na minha coxa esquerda, pequeninas cicatrizes nas mãos, um resquicio de cicatriz na sombrancelha esquerda, todas lembranças de que tive uma infância agitada;

Branquela, daquelas que se vê as veias riscadas sob a pele. E juro que tento pegar uma cor, mas acho que tenho melanina-teflon;

Rosto angelical. Espirito malvado. Semblante heróico.

Pronto. Já sabem como sou. Na mira de um binóculo esse conjunto chama muito a atenção. 

Ainda mais quando resolvo sacanear e passear menos pudorenta pela penumbra de uma luz indireta da sala. 

É cruel, eu sei. Mas é uma forma inteligente de persuadir aquelas lentes laranjas que tanto me fascinam…

Você pode ter uma idéia de como é a minha casa também. Tudo que está hachurado em vermelho são os meus pontos de segurança que ele não consegue observar.

Depois do que aconteceu, resolvi dar um tempo com esse negócio de voyeurismo. Senti-me trapaceada. Trapaceada por mim mesmo, vai entender. Um ciúme ferrenho, desses de namorado que se sente inseguro com a própria cantada.

Talvez eu não tenha percebido que a situação poderia ser a mais coincidente possível, justamente com quem eu observo. Pareceu uma ressaca moral, mas resolvi relutar e continuar minhas investidas.

Montei o croqui acima em um sábado cedo, utilizando um fator interessante: o sol estava logo acima do prédio do George, o que fez projetar os raios solares por entre os cômodos da minha casa. Com todas as janelas abertas, peguei um pedaço de giz de costura e fui pontilhando a divisa entre luz e sombra que me era visível. Foi um avanço técnico, porque senti-me tranquila em ter “pontos seguros” dentro da minha casa.

Não quero fechar todas as janelas nem cortinas. Quero continuar meu serviço de espionagem pessoal, rever conceitos e técnicas. Mais importante: não quero parecer observada.

Mudei algumas rotinas da minha vida pessoal. Não posso mais passar correndo sem roupas apropriadas até a lavanderia, depois de um banho. Não tenho mais o hábito de montar sanduíches de biscoitos cream cracker com os mas variados e estranhos recheios. Andar com a toalha na cabeça ou com uma mascara verde acetinada com pepinos imaginários? No more, babe.

Continuo a observá-lo, agora mais com o sistema complexo de personal broadcasting televisivo do que olhando diretamente no ocular da luneta.

Ele me observa. Percebi que gasta mais tempo que o usual nos dias que antecedem finais de semana. Talvez seja a carência afetiva dos happy hour ou baladas mesmo, vai saber. Ele gasta uma hora do seu dia me observando. Quando eu estou inspirada e resolvo instigá-lo, fica duas, três horas com aquele binóculo das lentes laranjas.

Sim, sou má.

Mas o jogo é delicioso e não tenho nem como descrever um pouquinho da sensação de perceber-se observada, mesmo sabendo que está trapaceando. Aliás, sou trapaceira, sim. 

Mas a sorte favorece aos preparados, não é mesmo?

Velas aromáticas. Umas vinte, de cores, cheiros e tamanhos sortidos. Sal efervescente na banheira de louça antiga, chuveirada que parece chuva. Um espetáculo pessoal de quase uma hora.

O céu estava nublado em tons rubros,  com uma leve bruma embaçada e úmida. As janelas longíquas realçavam-se com a iluminação fria das fluorescentes que hora ou outra piscapiscavam. George estava parado em frente às grandes janelas de vidro do seu loft lá na frente.

Acho que nunca o vi comtemplar a vista do bairro. Ainda mais estático daquele jeito.

Terminei meu banho, sequei-me de forma rápida e arbitrária, vesti um hobby todo listrado, italiano, felpudo e atoalhado que ganhei há tempos e corri para a sala. Liguei a câmera que estava acoplada no telescópio (que por sua vez fazia mira para o loft dele) e esperei a imagem aparecer na tela. Lá estava ele, ainda estático.

E em suas mãos um binóculo!

Tive uma sensação muito estranha. Senti-me descoberta, perdi meu ponto de invencibilidade e invisibilidade. Olhei aflita para a tela e percebi que ele apenas zanzava por janelas aleatórias. E isso me tranquilizou. Conferi meu material de espionagem e vi que estava todo mimetizado com o ambiente, dificil de ser reconhecido. A minha TV fica em uma parede que faz ponto-cego para o ângulo de visão dele.

Aumentei a luz da sala. Passeei lentamente até a varanda, ainda de hobby. Senti-me impelida a provocá-lo. Era assombroso, como uma lebre que para em frente ao coiote faminto do vale desértico. Sentei-me em uma das cadeiras, posicionada estrategicamente em uma das laterais da varanda que dá visão tanto para ele quanto para a TV com a imagem telescópica. Cavoquei o pote de ”sorbet” com uma colher de prata antiga, grandona. E acompanhei os movimentos do voyeur com seu binóculo de lentes laranjas.

Era interessante a movimentação da sua vigia. Parecia que pulava de janela em janela e elas de nada eram interessantes. Ele começou a subir a alçada da visão e com toda certeza chegou na minha varanda. Senti isso, não sei como explicar. Resoli fazer um charminho, sempre espiando pela TV. Ele parou em mim, ganhei a noite com isso.

O problema é que eu sou meio espaventada e caí na besteira de olhar para fora. Ele percebeu minha passada de olhos pelo prédio dele e saiu correndo, como um menino flagrado em traquitanices. Apagou a luz do loft inteiro. Eu me apavorei. Pensei em sair da varanda correndo, gritar, implorar para que ele voltasse. Mas não consegui pensar em nada que desse cabo no meu desespero momentâneo. Continuei ali, estática, com o pote de sorvete suado, que hora ou outra pingava gotinhas geladas nas minhas pernas, e olhando impassível para a TV, que mostrava apenas uma penumbra de um apartamento fantasma.

A câmera que instalei no telescópio tem uma função de controle automático de luminosidade. Não sei se ela aumenta a sensibilidade, abertura, velocidadede exposição. Mas eu comecei a perceber na tela uma movimentação estranha no apartamento. Como um soldado sorrateiro, vi George se arrastando pelo chão do apartamento, com o binóculo em uma mão, até o canto atrás das grandes cortinas da janela.

Achei incrível! Ele levantou lentamente e com uma das mãos afastou a cortina para o lado. Colocou novamente o binóculo nos olhos e mirou imediatamente para cá. Continuei com a minha descontraída degustação, como quem não quer nada na vida naquele momento. Não tirava os olhos da TV. E ele não tirava os olhos da minha varanda acesa. Sentia-me leve e feliz como nunca. Sorria sozinha, acho que parecia uma louca para ele.

Essa experiência começou um pouco viciada, com um controle unilateral meu, onde eu tinha o poder de controlar meu observador, observando-o em detalhes que aquele binóculo de lentes laranjas não conseguiriam captar, e ao mesmo tempo agindo como se nada estivesse acontecido.

Leventei lentamente, mesmo porque o vento frio começou a me arrepiar. Fui até o quarto, vesti um pijama de cetim preto e de bolinhas brancas. Voltei para a sala, e percebi que ele tentava acompanhar com seu binóculo. Sequei meu cabelo, joguei a toalha para cima da mesa, dei um giro no tapete e me joguei no sofá.

Outro ponto cego dele!

Ele agachou-se, rastejou até a escada, subiu rapidamente e tentou, em vão, me observar.  Subiu em cima da cama, e nada.

Ganhei o dia.

Ele, desencantado com meu sofá grandão e de almofadas confortáveis e macias, acendeu a luz, jogou o binóculo em cima da cama e desceu para a cozinha.

Meu programa real, transmitido ao vivo e sem cortes, começava ali. E isto, com toda a certeza, ele sequer poderia imaginar.

Espiar apartamentos em uma luneta é legal, mas a posição-de-corcunda-timido cansa muito. Resolvi montar um adaptador de câmera para a minha luneta, utilizando um conceito bem batido que tem na internet, chamado digiscoping. Comprei um adaptador de visor ocular, montei uma plaquinha de equilibrio e adaptei uma câmera de vídeo 1080 ultra compacta. Com essa parafernalha toda, consegui transmitir em broadcasting privado o que eu via com um olho apenas, em uma tela de 42″, com tecnologia FullHD de 1080 linhas.

A imagem ficou impressionante. A nitidez toda da lente, o poder de transmissão em baixa luminosidade e o conforto de um bom sofá não têm comparação! Ontem foi dia de me deliciar com um jazz. A trilha sonora, direto dos álbuns virtuais de uma rádio online deram um ar de nostalgia ao avanço notório da observância toda.

É estranho pensar na maneira como achamos soluções malucas para finalidades não tão vitais. Agora tenho liberdade, qualidade, divertimento.

Mas, mesmo assim, somente no seu doce (e intangível) caminho, George.  

——

*In your own sweet way é uma música de David Brubeck, gravada por Miles Davis no disco Workin’ de 1956. Talvez essa versão só se equipare em riqueza dos eight-bar interludes com as trumpetadas de Chet Baker, Charlie Parker, Dizzy Gillespie e Bud Powell.

Mas sou fraca, oras bolas!

Cansei de fugir. Minha vida é voyeur. Assumo publicamente que sou louca, espio a proibida vida acerca dos fatos reais de anônimos mundanos que se permitem, mesmo que inconscientes do que fazem, a minha longa observância.

Um circo de miniaturas de humanos, engaiolados em seus pequenos apartamentos em grandes construções. Rotineiros, cinzas, incólumes, sem-graça. A vida ao redor de todas as janelas que flutuam pelas lentes da minha luneta são mornas. Vomitáveis. Uma ou outra cena mais picante consegue avermelhar um pouco a visão. Mas a sua rápida instabilidade retorna à entropia corriqueira em um piscar de olhos.

O apartamento do George não foge muito desta linha rotineira. Ele faz muitas coisas diferentes, mas repetidas, durante a semana. Dias atrás apareceu uma loira histérica na casa dele. Foi uma cena dantesca: ela tinha a chave do apartamento e entrou sem avisar.

Virou um filme de ação-thriller: Ele estava com fones de ouvido, sentado de costas para a porta; ela cotuca ele no ombro; ele pega no braço dela em 3 movimentos rápidos de aikidô; ela cai no chão; ele vira-se rápido, com punhos em riste e em pose de ataque; ela grita como uma doida; ele enrubresce de imediato; ela tasca-lhe um sopapo de ida-e-volta na cara, com dedos semi-enrigecidos; ele posta-se em pose de não acreditar, com direito à mão na fronte.

A cena foi deliciosa de ver. Praticamente uma tragicomédia da vida real encenada por dois doidivanas cheios de loucuras. Com certeza ela é uma ex-pegajosa. Dá para sentir de longe. E ela tinha a chave do apartamento dele. Ele roga, suplica, implora. Ela não cede. Ele gesticula os braços cruzados, como um juiz que pede a bola no final de partida. Acabou. Ela chora. Ele não acredita. Ela cai — literalmente — aos prantos no chão. Faz pose de diva com antebraço na testa e olhar no vazio, a 45º. Ela vai embora. Sai, mas não sem antes aplicar-lhe mais um tabéfe de palma cerrada e dedos abertos. Ele fecha a porta com toda a força.

Romance mal resolvido. Dor de coração partido. Esperanças.

Ele passou mais de duas horas brigando com um saco de boxe. Descontou o melodrama com socos e chutes. Aliás, nunca tinha visto aquele saco de treino. Ele desenterrou daquela porta cheia de tranqueiras, amarrou no pé do mezanino e começou a descarga.

Fiquei com dó.

Com um sanduíche feito às pressas, arrancou do armário de tranqueiras um órgão eletrônico prateado, meio empoeirado. Instalou-o em cima da mesa de centro da sala, ligou toda a fiação no notebook e colocou um fone de ouvido grandão, tipo supra-auricular. Arrumou alguma coisa no computador, deu uma mordida no sanduíche e começou a tocar.

Interessante que tudo que ele dedilhava aparentemente aparecia em formato de partitura na tela do computador. Sei que isso não deve ser novidade pra muita gente, mas eu nunca tinha visto algo parecido. Ele estava sentado na beira do sofá, e o teclado estava longe. A posição era engraçada, parecia o Linus do Snoopy.

Fiquei muito curiosa com aquela situação. Faz quase 3 meses que o observo e nunca tinha visto esse lado músico dele.

Ele tocava com uma velocidade tremenda. Compunha de cabeça, hora ou outra parava, arrumava um punhado de notas no computador e recomeçava. 

A fase criativa toda durou quase uma hora. Salvou a partitura, guardou o teclado no armário e foi dormir. Bem cedo, com uma cara triste, coberto de um marasmo e mistério que eu jamais saberei.

E aquela música muda, rápida, instantânea e cheia de notas ondulantes não sai da minha cabeça.

Dias atrás passaram a noite inteira discutindo. Ela chamou o camarada de todos os palavrões, nomes-feios e adjetivos pejorativos de ordem diminuta que podia existir. Ele pedia apenas calma, coisa que não foi atendida em nenhum momento. 

Ah, a peleia começou no meio da madrugada. No final das contas, ele não aguentou a justa, juntou suas coisas e foi embora.

Ontem me deparei com a mesma histérica, agora em revés sentimental: a mulher chorava copiosamente, e, entre balbúrdias e solúços, implorava para que o cafajestão de outrora voltasse para ela. 

Sem brincadeira, foram quase quatro horas de argumentação! Ele se comportou bem, aguentou quase a totalidade do tempo sem ceder. Ela apelou: jogou na cara a ladaínha da vida sem sentido, do sabor de fél na consciência, da falta de vontade para tudo, do nada, da desgraça que é a cama vazia, da vontade de se matar. 

Ai quando ela insistiu nessa de se matar o homem cedeu. Minutos depois caíram em prazeres carnais como se a lascividade entre aquelas duas pobres almas a carcomessem sem retaliações. 

Acho que homem consegue colocar ponto-final em relacionamentos. Problema é que a mulherada, esperta que só elas, metem uma virgulazinha logo abaixo. Aí não tem santo que segure um ponto-e-vírgula mal resolvido.

Ele passa um bom tempo navegando por sites de compras. Tem um comunicador instantâneo e raramente conversa com alguém. Fica em uma espera longa. Às vezes abre o programa, vê que está online, mas não interage.

Sempre que está em casa o aparelho de som está ligado. O sistema deve ter recepção “wireless-alguma-coisa”, já que ele controla as músicas direto do player do computador.

Uma coisa que me chama a atenção é um porta-retratos que tem em cima da mesa de centro da sala: é uma foto de perfil americano, dele e uma mulher. Ele pega aquela foto a cada meia hora e contempla, estático, todos os detalhes. Vez por outra passa a ponta dos dedos pelo vidro, no rosto dela. Devolve com cuidado sempre no mesmo lugar e na mesma posição.

Noites vazias, tristes.

Suspiradas — em uníssino — ele e eu.